ПРОВАЛ

Перезарядить пистолет. Вот так, так. У пистолета одни достоинства, у револьвера – другие. Самое трудное – выследить того, кого ты хочешь убить. Нет, и не это самое трудное. Самое тяжелое – это метко выстрелить, чтобы не тратить патроны. И опять не так. Выстрелить – и умело, искусно уйти. Убежать. Так, чтобы тебя никто не увидел. Не заметил. Не взял твой след. Не взял тебя на мушку.

Видишь, сколько всяких трудностей ждет того, кто всунул башку в хомут делания смерти. Смерть оказалось делать очень трудно. Утомительно. Она оказалась простой, тяжелой, будничной, обычной. Но от этого не менее страшной. Прицелиться? Пожалуйста. Выстрелить? Как делать нечего. Но когда человек, в которого ты, сжав зубы, выпускаешь пулю, падает – ничком или навзничь, лбом об асфальт, подогнув неловко руку, разевая рот в предсмертном крике, ты все равно испытываешь страх. В смерти, которую ты рождаешь, нет ничего священного. Она проста и подла. Убивая, ты берешь на себя миссию Бога. Ты не дал жизнь, но ты отнимаешь ее. Это уже извращение. А где чистота? А чистоты просто нет. Нет чистой крови. Нет чистой жизни. И чистой смерти – тоже нет. Все выпачкано – в грязи, в обмане, в земле, в крови.

А когда ты уйдешь от погони, самое трудное – не заплакать.

Не плакать, не плакать.

Не ронять лицо в ладони. Не трястись, сгорбившись.

Лучше закурить сигарету. Затянуться – до самых корешков прокуренных легких.