В ЭТОЙ СТРАННОЙ ИГРЕ
В этой странной игре
больше нет суеты.
Я иду по траве,
собираю цветы,
я стремлюсь в облака
как в чужие края.
Эта жизнь коротка,
но она не моя.
Разве это вина
если нету вины;
если в омуте сна
вижу новые сны;
если вижу кругом,
что не видят друзья;
если радость – мой дом,
и без дома нельзя;
если здесь и теперь
я так счастлив и свят?
Значит, бог я, поверь,
и, конечно ж, распят.
С. К.
